MIO, DE MOI

A mis heridas sin sutura.
A esas que tallan y estallan,
un viernes por la tarde,
o un mes por la mañana.

A esas que cual árbol
sin raíces ,se aferran,
se adhieren, se colapsan
silenciosas a mis tierras.

A esas que en octubre se silencian
y sangran en Enero y en febrero
y duelen los besos que fenecen
sin encontrar tu boca de romero.

Tu abrazo citadino que emerge
rundido entre los bloques del asfalto.
A esas que tranquilas aún descuecen
y llevan por toda orla el silabario.

A esas que supieron de gemidos
que quiebran la rutina de los llantos,
las que el flautista, olvidó una mañan
 Y en mi pecho entre suspiros encallaron.

A esas , a las antiguas , las de siempre
como naves silenciosas desmigajándose
 para resurgir desde el intimista puerto
donde vuelan las gaviotas del mañana.

Be bj
2010