Llegará la hora de la tregua
pisando flores fucsias
que se quedaron
a dormir en la tierra.
¿Y yo que hago, qué digo?..
Todo este amor votado por las ventanas
año a año
perdido y escupido
en notas blancas y silencios
en cefaleas intelectuales...
Todo se clama
regreso a buscar
los brotes más blancos en la hierba
a sacudirme estertórea
de vida cotidiana
donde llorando se ha quedado
encasillada la poesía
y cantan los autobuses
con su rechinar de frenos
a eso de las 6:00 de la tarde
junto a mi ventana.
pisando flores fucsias
que se quedaron
a dormir en la tierra.
¿Y yo que hago, qué digo?..
Todo este amor votado por las ventanas
año a año
perdido y escupido
en notas blancas y silencios
en cefaleas intelectuales...
Todo se clama
regreso a buscar
los brotes más blancos en la hierba
a sacudirme estertórea
de vida cotidiana
donde llorando se ha quedado
encasillada la poesía
y cantan los autobuses
con su rechinar de frenos
a eso de las 6:00 de la tarde
junto a mi ventana.
BE BJ
7/2002
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